他的语调变得平板，却蕴含着更深的恐怖，“消息传回京城，举国哀悼，陛下追封，风光大葬。”
少年僵硬地点头，这是我知道的版本，天下人都知道的版本。
“但没人知道，那场‘遭遇战’的路线，是怎么被蛮族知晓的。”
他往前又凑了半分，嘴唇几乎碰到我的耳朵，冰冷的气息灌进来，“也没人知道，侯爷和他那几个最忠心的亲卫，被困在山谷里时，是谁……切断了他们最后求援的路。”
少年的血液彻底凉了。
“是你……”我牙齿咯咯打颤。
“不止我。”他直回身体，声音恢复了那种行刑时的冷漠，但眼底的疯狂未退，“是很多个脸上、身上带着各种疤，被你们称为‘两脚羊’‘贱奴’的人。我们等了很久很久。”
他看着少年惨白的脸，像是欣赏一幅杰作。
“你父亲死前最后一刻，看到了我。我摘下了面罩——当然，是后来才有的。”他指了指脸上的皮罩，“他认出这个烙印了。他眼睛瞪得很大，好像不明白，他踩死的蚂蚁，怎么会出现在这里。”
“你……你们杀了他……”巨大的恐惧和颠覆感攫住少年，让少年几乎站不稳。我心目中的英雄父亲，帝国的基石，死在一群他从未放在眼里的奴隶手里？
“我们没动手。”行刑者淡淡地说，仿佛在说一件微不足道的小事，“我们只是围着他们，看着。看着他们弹尽粮绝，看着他们受伤，看着北境的寒冷和绝望一点点吞掉他们。
你父亲……大将军，他是最后一个死的。他看着他的亲卫一个个先他而去，发疯，自相残杀，或者冻成僵硬的冰块。”
少年无法想象那场景。荣耀一生的父亲，那样屈辱、缓慢地走向死亡。
“所以，”他总结道，语气里带着一种令人毛骨悚然的平静，“你现在知道了。你脚下踩着的北境的雪，说不定就混着你父亲当年的血。你呼吸的空气里，有他最后呼出的绝望。”
他上下打量了少年一眼，那目光像在评估一件物品。
“季村长安排你们干最脏最累的活，没错。但她至少让你们活着。而我……”他顿了顿，“我看着你，小侯爷，每一天都在看。看你什么时候会像你父亲一样，因为那点可笑的骄傲和愤怒，把自己送进死地。”
他后退一步，重新融入阴影里，只剩下一个模糊的轮廓。
“现在，滚回去睡觉。记住，你今晚只是起来撒了泡尿，什么都没听到。”
他的声音最后传来，带着不容置疑的命令和威胁，“如果我想让你死，你早就和你挖的那些冻土里的石头一样，硬邦邦地躺着了。活着，干活，闭嘴。这才是你在这里唯一该做的事。”
说完，他彻底消失了，就像从未出现过。
少年独自站在黑暗里，寒风像刀子一样割着我的脸。胃里翻江倒海，少年猛地弯下腰，剧烈地干呕起来，却什么也吐不出，只有冰冷的酸水灼烧着喉咙。
父亲不是英雄。
他是被一群奴隶……用最绝望的方式……折磨至死的。
而少年，他的儿子，正落在其中一个人的手里。
少年直起身，摇摇晃晃地走回营房。每一步都像踩在云端，又像踩在父亲和那些无名死者的尸骨上。破木板床上，同伴们还在沉睡，发出沉重的呼吸和鼾声。
少年爬回自己的位置，裹紧那床硬得像木板、散发着霉味的薄毯，浑身抑制不住地发抖。
眼睛盯着黑暗的屋顶，那上面似乎不断重演着父亲最后的景象，和行刑者那双疯狂的眼睛。
天快亮的时候，哨声响了。
这些抓来的人像往常一样爬起来，沉默地穿上冰冷的衣物，沉默地走出营房，沉默地领取工具。
少年拿起那把熟悉的铁镐，木柄被磨得光滑，沾着昨日留下的泥污。少年走向分配给的那段沟渠，冻土坚硬如铁。
少年举起镐，用尽全身力气砸下去。
“铛！”
一声脆响，冰屑四溅。
虎口传来熟悉的震痛。
少年再次举起镐，落下。
一下，又一下。
麻木地，机械地。
不再思考荣耀，不再思考回家，不再思考父亲。
只想着一件事：活着，干活，闭嘴。
风雪刮过，像无数亡魂在呜咽。
第1717章 在劳役中逐渐麻木
镐头砸进冻土，震得手臂发麻。一下，又一下。少年不再抬头看天，不再看远处的地平线，只盯着眼前这一小片需要刨开的硬地。虎口昨天震裂的地方又渗出血，黏糊糊地沾在镐柄上，很快被冻住。
旁边的家伙，好像是礼部侍郎的儿子，动作慢了点，监工的皮鞭立刻抽过来，破空声尖锐。他没敢躲，硬挨了一下，肩膀缩着，加快动作，喘着粗气，白雾一团团喷出来。
没人说话。只有镐头砸地的闷响，喘气声，偶尔有监工的呵斥和鞭响。
中午吃饭。一块硬得能砸死人的黑面饼，一碗看不见油星的菜汤，汤面上结了一层薄冰。
这些人蹲在背风的土坡后面，埋头啃着，用体温去焐化那点冰，牙齿磕在饼上，发出咯嘣声。
少年嚼着饼，味同嚼蜡。眼睛不受控制地往营地边缘瞟。那个行刑者靠在一个破旧的马厩棚子边，手里拿着个酒囊，偶尔喝一口。他没看那些人，脸隐在皮罩和毛帽的阴影里。
父亲的脸，模糊的记忆，和那张烙着飞鹰家徽、藏在皮罩下的脸，在少年脑子里来回交错。胃里一阵拧紧，少年强迫自己把最后一口饼咽下去。不能吐，吐了下午没力气干活，会挨打。
下午继续挖沟。风更大，卷着雪粒，打在脸上生疼。手指早就冻得没知觉，只是凭着本能死死抓着镐柄。
傍晚收工。浑身像是散了架，每一块肌肉都在尖叫。那些人去领晚上的口粮，还是那块黑饼，比中午小了一圈。
排队的时候，少年感觉到一道视线。微微抬眼，是那个行刑者。他正从一个老兵手里接过什么东西，目光却扫过少年，短暂停留，没有任何情绪，就像看一块石头，然后移开。
少年立刻低下头，心脏在胸腔里撞得厉害。
回到破营房，挤在一起取暖。没人聊天，没人抱怨，只有沉重的呼吸和压抑的咳嗽声。少年蜷缩在角落，薄毯根本挡不住寒气。闭上眼睛，就是父亲死去的山谷，风雪呼啸，绝望蔓延。
几天过去，几周过去。日子变成了重复的苦役、吃饭、睡觉。冻土似乎永远挖不完。有人病了，发烧，咳血。被拖走，再也没回来。没人问。这些人都学会了不看，不听，不想。
少年变得和其他人一样，眼神空洞，动作机械。监工的鞭子抽过来，就缩一下脖子，加快动作。疼痛变得熟悉，饥饿成为常态。
偶尔，在深夜无法入睡时，那个行刑者的话会重新冒出来，冰冷清晰。但少年很快把它压下去。不能想。想了会疯。活着，干活，闭嘴。
有一次，京城来的人被派去清理军营西北角的垃圾堆，那里堆着破损的兵器、废弃的营帐、还有冻硬的牲畜粪便。恶臭冲天。
少年拖着一個破了一半的木轮往外走，轮子陷进雪泥里。用力时，眼角瞥见垃圾堆深处，半掩着一片锈蚀的甲片。甲片上，似乎有一个模糊的刻痕。
少年的心脏猛地一跳。那刻痕的形状……很像一只飞鹰。
少年僵在原地，盯着那片甲片。风雪好像小了，周围搬运垃圾的喘息声、脚步声也远了。
“发什么呆！找抽吗！”监工的骂声和鞭风一同到来。
鞭梢擦过少年的耳际，火辣辣的疼。少年猛地回过神，低下头，拼命拉动那破轮子，不敢再往垃圾堆里看一眼。车轮碾过积雪，发出吱呀声，像垂死的呻吟。
从那以后，少年更加小心。避免一切可能引起注意的举动。干活，吃饭，睡觉。像一块会呼吸的木头。
季如歌偶尔会来巡视。她穿着厚实的毛皮大氅，脚步沉稳，眼神扫过这群苦力，没有任何停留，就像巡视一群拉车的牲口。有时她会和监工头子低声说几句，监工头子点头哈腰。
有一次，她停下脚步，指着刚挖好的一段沟渠：“深度不够，再挖一尺。明天天亮前完成。”
没人敢反驳。那天晚上，这些人点着微弱的火把，在严寒里继续刨那该死的冻土，直到双手血糊糊，几乎握不住工具。她早就走了。
少年累得几乎虚脱，靠在沟渠边喘气。抬头望天，北境的夜空星辰冰冷密集，像无数只冷漠的眼睛。
一只手突然伸到少年面前，手里拿着一块比平时稍厚一点的黑饼。
是那个行刑者。他不知何时过来的，无声无息。
少年吓得一哆嗦，差点瘫软下去。
他没说话，只是把饼又往前递了递。他的手很粗糙，布满老茧和冻疮，指甲缝里是洗不掉的黑垢。
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