他的声音不大，但每个字都带着绝对权威。
薛京开的脸涨得通红，嘴唇发抖，却一个字都不敢再说。
薛京宸坐在角落里，看着所有人脸上的表情——愤怒、嫉妒、不可置信，还有恐惧。
那是他们第一次发现自己头顶的天是会塌的，而薛友荣就是那个决定塌不塌、怎么塌、往哪边塌的人。
遗嘱宣布后的第三天，薛友荣死了。
脑溢血，睡梦里走的，没有痛苦。
守灵的第一天，祖宅里挤满了人。
孝服白得晃眼，花圈从门口一直排到巷口，挽联上写满了大人物的名字。
薛家上下哭成一片——有的是真哭，有的不是。
沈斯言站在人群最外围，穿了一身黑衣，没有哭，脸上也没有任何表情。
他像一棵被移植了太多次的树，根已经烂了，只是靠着一层树皮勉强立着。
薛京宸跪在灵前，和所有孙辈一起磕头、烧纸、迎接络绎不绝的吊唁者。
但他的余光一直锁在沈斯言身上，像一个猎人锁着一只随时会消失的鹿。
晚上十一点，吊唁的人走光了。
长辈们回房休息，守夜的任务交给年轻一辈。
薛京宸主动要求守第一轮。
他没有回西厢，而是在灵堂后面的小房间里找到了沈斯言。
沈斯言坐在一张旧椅子上。他的眼眶是红的，但没有泪。
薛京宸反手锁上了门。
沈斯言抬头看他，那双眼睛在昏暗的灯光下显得格外亮，不是有神采的亮，是过度透支之后回光返照的亮。
“你来干什么？”声音沙哑。
薛京宸没有说话。他走到沈斯言面前，他看着那张苍白到近乎透明的脸，看着干裂的嘴唇和脖颈上一道尚未褪尽的淡紫色指痕。
然后他做了一件他自己都无法理解的事。
他伸出手，掐住了沈斯言的后颈，像他爷爷做过的那样。
同样的位置、同样的力道、同样的不容反抗。
沈斯言的身体在一瞬间绷紧，但很快就松了下来——不是顺从，是一种被反复蹂躏后的麻木。
他的眼睛里没有恐惧，没有愤怒，甚至没有惊讶，只有一种深深的、看透一切的疲惫。
“你也想要我。”他说。
薛京宸没有回答。他把他按在灵堂后面的墙上。
墙上挂着他爷爷的黑白遗照，隔着薄薄一层木板，在灵堂昏黄的烛光里微微反光。
薛友荣的眼睛在照片里盯着他们，和生前一样威严，和生前一样毫无温度。
薛京宸想要的是什么，也许他自己也说不清。
那个他不敢说出口的答案——他想要他。
从看到他在舞台上跳舞的那一刻就想要。
沈斯言没有反抗。
他躺在冰凉的地板上，眼睛睁得很大，看着天花板上摇颤的经幡，看着香火烛影在墙面上投下的巨大阴影，看着照片里薛友荣那张永远不会再开口的脸。他始终没有闭眼。
结束之后，薛京宸跪在地上，双手撑地，大口喘气。
他想吐。他不知道为什么想吐——明明是他在施暴，但那种从胃底翻涌上来的恶心比任何一次生病都更汹涌。
沈斯言慢慢地从地上爬起来。
他站起来之后低头看了一眼跪在地上的薛京宸，那双眼睛是空的，空到连恨都没有装进去。
然后他推开门，走了出去。从灵堂到后湖，大约四百米。
第二天早上，打扫后湖的园丁发现湖面上浮着一件白色衬衣。
沈斯言被捞起来的时候还有一口气。
湖水灌进了肺里，他在重症监护室躺了整整五天。
这件事被薛家压了下来，没有见报，没有报警，没有留下任何记录。
薛京宸的父亲来医院看过一次，站在病房外，隔着玻璃看了十分钟。
他什么都没说，只是在走的时候留了一句话——“等他出院，让他走。越远越好。”
沈斯言出院那天，薛京宸去了医院。
他站在马路对面，看着沈斯言被一个舞团的女同事扶着上了出租车。
他比之前瘦了不止十斤，衣服穿在身上空空荡荡的。
他没有回头，一次都没有。
车子发动，拐过街角，消失在北京灰蒙蒙的天际线里。
后来薛京宸听说他跟着舞团去了欧洲。
没有联系方式，没有社交媒体，没有任何人知道他在哪个城市、过得好不好、还跳不跳舞。
薛京宸花了很多钱找人打听。每一次都石沉大海。
沈斯言从这个世界上消失了，像一滴水从指缝里漏出去，蒸发得干干净净。
那以后薛京宸找过很多人。每一个笑起来都有酒窝。每一个都不是沈斯言。他给那些人花钱、开车带他们去看F1、带他们去私人会所。
然后他和他们上床，然后在第二天早上让他们走。
他用同一种方式对待每一个人，像一个病入膏肓的强迫症患者一遍一遍重复同一个动作，以为只要重复的次数够多，那道伤口就会自动愈合。
薛京宸睁开眼睛，从地毯上坐起来。
手里的威士忌瓶子已经见了底，空瓶滚到茶几底下，撞到桌腿发出一声空荡的回响。
他站起来，酒劲还没过，眼前晃了一下，他扶住沙发扶手稳住了身形。茶几上的手机屏幕亮着——一条微信消息，靳南骧发来的。
“沈斯言的电话你要不要？他说可以给你。”
下面是十一位数字。
薛京宸盯着那行数字。
手指悬在屏幕上方，没有按下去。
窗外的外滩钟楼敲了十一下，声音穿过会所的厚墙壁，变得沉闷而遥远。
他把手机翻了个面扣在茶几上，屏幕的光透过玻璃桌面，在暗沉的房间里亮了很久。
他拿起手机，关掉了微信，拨了另一个号码。
第16章 回京
薛京宸的电话打过来的时候，景云停正在蹲在地上洗内裤。
出租屋的水龙头不太好使，拧到底会发出一阵尖锐的金属摩擦声，然后才不情不愿地吐出冷水。
他蹲在洗手间地上，就着洗手盆的冷水搓那条洗了不知道多少遍的棉质内裤。
手指被冷水激得通红，指关节的地方裂了一道小口子，沾了洗衣液，有点蛰。
手机在牛仔裤口袋里震起来。他把手上的泡沫在裤子上蹭了蹭，掏出来看。屏幕上三个字：薛京宸。
他接起来：“喂。”
“我明天回北京。”
薛京宸从来不寒暄。没有“在干嘛”，没有“方便说话吗”，每次打电话都像在下达行政指令。
景云停把手机夹在耳朵和肩膀之间，继续搓内裤：“几点的飞机？”
“上午十点。”
“嗯。”
沉默了三秒。
“公休提前结束，北京那边有会。”薛京宸补了一句。
解释。这倒是新鲜。
以前薛京宸从来不解释，去哪、干什么、待多久，全凭自己高兴。
景云停是他什么人，需要交代行程？
“什么时候回上海？”景云停问。
“不确定。”
景云停没再问。他把内裤拧干，水珠滴在洗手盆里，啪嗒啪嗒的响。电话两端的沉默被这个声音填满，不算尴尬，但也不算舒服。
“你没什么要说的？”薛京宸问。
景云停站起来，把内裤抖开，搭在洗手间门背后的晾衣架上。他想了想：“北京比上海干燥，多喝水。”
电话那头传来一声极轻的鼻息，不知道算笑还是算哼。
“没了？”
“没了。”
薛京宸挂了电话。景云停看着屏幕上“通话结束”四个字，把手机放到一边，继续洗下一件。
他洗了一个小时。把攒了一周的衣服全洗了，内衣手洗，外衣丢进那台老是跳闸的旧洗衣机。
晾衣服的时候他数了数——三件T恤，两条内裤，一双袜子，一条牛仔裤。
总共七件，挂满了他那根从二手市场淘来的折叠晾衣架。
明天薛京宸就要走了。这一走不知道多久，也许一个星期，也许一个月，也许再也不回来。
景云停想到这里，脑子里冒出的第一个念头不是“他会不会去找沈斯言”，而是“明天不用去会所，可以多睡一个小时”。
他被自己这个念头逗笑了。
他觉得自己大概是有点毛病。
换了别人，傍上薛京宸这种级别的金主，这会儿应该在盘算怎么撒娇、怎么挽留、怎么让他给自己买更多东西。
最不济也要发条消息说“我会想你的”，配上个可爱的表情包。
可他刚才说的是什么？“多喝水。”像个社区医院的保健医生。
但他确实就是这么想的。薛京宸走不走、去哪、什么时候回来，这些事情他管不着，也不想管。
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